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8 novembre 2011 2 08 /11 /novembre /2011 06:16

8 novembre 2011. L’heure magique. 

 P1090025

Pour capter le vrai sens de ce pays, il faudrait y être né.

 

Comprendre les subtilités, les nuances, les retournements, les non-dits…

Absorber les chocs quotidiens et multiples. Saisir le sens des regards plantés dans notre propre regard, ou  alors tenter de croiser les yeux détournés et fuyants.

 

Il ne suffit pas, quoiqu’on en pense, d’y avoir passé des mois, des années, à arpenter les chemins et les rues. A parler du sens de la vie, assis,  dans la fumée du charbon.

 

Il ne suffit pas de parler la même langue et de jouer sur les mêmes mots. La logique est différente. Les mots n’ont pas le même sens.

 

Même intégré, même absorbé, même entièrement coulé dans l’histoire, on est à côté, on regarde passer.

 

Pour ressentir un peu de l’âme du pays, il faut marcher à la fin de la nuit.

 

Quand le sombre est encore total, quand la centrale électrique s’est arrêtée.

Quand ne brille aucune autre lumière que celle des étoiles et des lampes à pétrôle.

 

Les chiens jappent à chaque passant, les coqs ont commencé depuis belle lurette leur concert agaçant. Les motos sont rangées.

 

Le jour se lèvera d’un coup. La nuit sera effacée en quelques secondes. Fondue, dissoute.

 

Et là, c’est la lumière qui parle.

 

Deux pêcheurs lancent leur filet. Ils regardent les poissons… Moi, je regarde la mer qui scintille comme une guirlande.

La mer est si calme que les éclats du soleil qui se lève ressemblent au  feu de diamants.

 

La Saline s’est vidée de ses canots, partis au large.

 

Quand le matin vient, l’heure est  magique.

 

Il en existe une autre, en fin de journée, quand la lumière est soudain si belle et que le monde, alentour, prend une couleur de feu.

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Published by planete-haiti
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