Blog: De "PLANETE HAÏTI"... à "PLANETE MONDE"

Ce 12 janvier 2018, Kiki garde en mémoire cette fin d'après midi du 12 janvier 2010.

Son père Odinel est au travail, à la douane.

La terre a tremblé, si fort et si longtemps. La grosse maison de mauvais béton s'est effondrée d'un coup. Et lui, ses soeurs Sabrina, Yéyé, Didine et puis son frère Titite se retrouvent sous des tonnes de gravats.

Gracia a pu sortir et cherche David, l'autre frère sorti chercher de l'eau .

La nuit, la poussière, les cris de Sabrina, les gémissements de Titite, seuls survivants avec lui, il s'en souvient comme si c'était hier.

Huit jours, huit nuits. Une éternité. Titite s'est éteint doucement, après cinq jours, dans cette anfractuosité minuscule où ils se terraient tous les trois.

Puis du bruit, des aboiements, des coups de marteau. Et les mains d'un pompier américain qui l'arrache de la nuit. Sabrina est sortie vivante aussi.

Il a salué le jour de ses bras grands ouverts.

Ce 12 janvier 2018, Kiki a 16 ans, Sabrina 19 et David 11 ans.

Ils sont allés en bus à Port au Prince retrouver Odinel qui ne vient plus à la maison.

Ils ont laissé leur mère Gracia dans la petite maison de Depal. Elle ne se remet pas de la mort de Solon, son père, et de celle de sa mère, il y a quelques mois.

Ils étaient revenus, après le tremblement de terre pour oublier la ville détruite, leur maison en miettes et leur vie déchiquetée.

Quelques journalistes sont passés à Depal, les premiers mois. 

Mais ils sont seuls depuis longtemps. Oubliés. 

Gracia laisse filer les jours, et regarde ses enfants grandir.

Demain, ils reviendront, peut être avec quelques gourdes données par Odinel.

Ils reprendront le chemin de leurs écoles.

Kiki rêve toujours d'être pompier. Ou aviateur.

Ils ont les rêves des enfants, et la ténacité des survivants.

30 JUIN 2017

Bonsoir. J'ai pris une grande décision, en ce soir d'orage violent.

Réviser ma liste d'amis sur FB.  Et mon fonctionnement sur ce réseau social que j'utilise presque exclusivement comme lien et comme tribune.

153, au démarrage.  C'est énorme, non ? Je veux dire, des amis.

Je changerai d'autres techniques sous peu, d'ailleurs.

L'orage dehors est d'anthologie. On en est à moins de 4 secondes entre l'éclair et le tonnerre. Donc il approche.

La pluie tombe en trombes, et se déverse en épais rideau depuis le toit de tôles.

Il va y avoir encore des tonnes d'ordures dans les rues, demain matin. Le service céleste de ramassage des fatras. De toutes façons, ils auraient fini à la mer. Avant de revenir se déposer sur la plage.

Terré sous la table, toutes portes fermées, je me suis dit qu'il fallait m'occuper l'esprit.

L'orage n'est pas mon ami. Et c'est ainsi depuis des décennies.

J'ai eu quelques occasions de tester la foudre de près, explosion  de feu qui s'écrase à quelques mètres, entre Ti Carénage un soir de folie climatique, et Bonifacio, un jour de visite professionnelle.

Quand ça claque à deux pas, on en reste marqué à vie.

J'ai donc pris ma liste "d'amis", avec l'idée de retirer les quelques uns qui ne m'avaient pas envoyé de vrai message personnel, style : " comment vas tu, mon ami de longue date?".  Et d'autres critères non fixes.

Là, c'est 2 secondes, entre l'éclair et le tonnerre,  et les portes tremblent.

Ou ceux qui m'envoient uniquement des messages de conseil, sur le bonheur, la digestion, la médecine par les plantes...

Ou ne font que commenter les commentaires des autres. Parfois violemment, pour des broutilles.

Il faudrait que j'en ajoute un peu aussi, demandeurs de longue date.

Je garderai, quoiqu'il arrive, les deux qui aiment mes posts avant, ou pendant que je les envoie.

La rue va ressembler à Venise. Je n'ai jamais vu autant d'eau en juin.

Je suis obligé de suspendre mon travail de nettoyage  d'amitiés en direct: internet est out, comme souvent. Et pas de courant, comme d'habitude. Cela me laissera le temps de relire.

L'orage semble s'être calmé, même si les toitures déversent encore leurs millions de litres tombés en une heure.

Ma voisine espagnole s'en va. Elle a choisi son moment...

Elle quitte le pays pour l'Afrique. Le Sénégal, je crois.

Et ses amis qui avaient prévu une fête, je suppose, sont là, sous le reste de pluie, trempés, à regarder les passagers du  Land Cruiser partir en marche arrière vers un nouveau destin. Puis, dégoulinants, quand les phares ont disparu, se serrent très fort en pensant que les meilleurs s'en vont. Et que nous restons. Mais certains restent plus longtemps que d'autres.

Voilà, le calme est revenu. Les gouttières continueront leur travail toute la nuit.

Il m'en reste 107, pour le moment.

" Livres en folie", c'est le nom d'une manifestation annuelle lancée par le Nouvelliste  qui rassemble des auteurs et permet d'acheter leurs livres.

Et parrainée par... Barbancourt.

Il y avait, cette année, 145 auteurs présents - dont quelques bons ami (e)s - et 2369 titres étaient disponibles.

Mais c'est à Port au Prince, et la route est longue...

D'autant qu'il faut que j'y aille samedi - demain- pour voter.

Heureusement, le système mis en place par l'organisation et les sponsors est tout simplement génial. Et inattendu dans un pays où tout se complique vite.

Le principe est de se rendre à la banque, là-même où il faut patienter des heures pour simplement avoir accès à une personne qui puisse trouver le moyen de permettre d'ouvrir une liaison internet, afin d'éviter d'attendre des heures devant des employés débordés par le simple fait d'être là. Je n'ai pas encore accès à mes comptes sur Internet...

Bref, je craignais le pire en allant commander mes livres à la succursale de la banque à Jacmel. J'avais prévu la journée entière.

Et puis, soudain tout tient du miracle.

Tu prends la liste des 2 369 titres, classés par éditeurs et auteurs.

Tu remplis ta fiche de commande.

On te dit, immédiatement si le livre est disponible, grâce au logiciel qui va bien.

(Les seuls qui manquaient sur ma liste sont des ouvrages traitant de la menace sismique, et les tremblements de terre, mais je ne suis même pas certain que beaucoup de gens ici lisent ces livres-là)

Tu payes avec ta carte bancaire. Le tout en dix minutes.

Et tu as les livres dans quelques jours.

Cela fait gagner 6 heures de route et évite d'aller à Port au Prince...

Les auteurs amis que je voulais rencontrer, je suis certain de les voir un de ces jours à Jacmel : Gary Victor, Yannick Lahens, Gabriel Osson.

Mais ce qui est bien, outre le fait de pouvoir acheter en un clin d'oeil tous les livres souhaités, cette foire aux livres permet de découvrir des auteurs.

Avec des tas d'articles de presse, cela force à sortir des habitudes.

Je vais donc découvrir l'un des premiers livres de Makenzy Orcel, jeune auteur dont l'histoire est belle:

http://www.lenouvelliste.com/public/index.php/article/172175/lodyssee-dorcel

Et l'un de ceux écrits par Odette Roy Fombrun, qui en profite pour fêter ses cents ans.

Il était temps que je la découvre. Une femme géniale, d'après ce que j'en lis dans les articles.

C'était donc le début d'une belle journée fériée.

Qui s'est bien poursuivie, puisque j'ai gagné à la borlette, sorte de loterie, alors que je jouais pour la première fois. 10 euros !!! Ce qui représente 50 fois ma mise, que je vous laisse calculer... Les numéros m'avaient été donnés par quelqu'un qui les avait rêvés.

3 février 2017

Le Boulevard.

Fatigué des attentats. Le Louvre... Et puis quoi encore ?

Fatigué des histoires de fric des hommes politiques.

Et des femmes desdits hommes politiques.

Des clowns qui viennent changer le monde.

Vais-je résilier mon abonnement à Cannalsatellite ?

Pas encore: c'est le seul moyen de voir l'OM, le LOSC, et l'OJC NICE jouer.

Quand le Réal et le Barça n'encombrent pas les bandes passantes.

Donc, j'appuie sur le stop du remote.

Et je sors.

Un soir sur le Boulevard Pétion- Bolivar.

Il faudra que je raconte l'histoire de Pétion. Et ce que vient faire Bolivar à Jacmel.

Les Dolphins, bande à pied, célébre chaque année à Jacmel de novembre à février, parce qu'ils s'entraînent tous les soirs sur les hauts du port. Pour le carnaval.

Au début, c'est dur. C'est faux. C'est à la limite du supportabe.

Mais cela couvre le bruit des prêche$ des pa$teur$.

Là, ils commencent à jouer juste, avec leurs bambous, leurs tambours et leurs vaccines.

A tout le moins, ils seront prêts pour le 19.

Et depuis que PU a fermé, j'ai un peu de temps. Enfin, je me le donne.

Mais l'après midi, le soleil est trop fort et le boulevard (susnommé) est pile dans l'axe du soleil qui se couche. Ebloui, je ne vois même pas les gens qui me saluent.

A chaque fois, on me dit Bonsoir Monsieur Philippe, et ébloui par les rayons, je ne reconnais pas mon interlocuteur (trice).

Excusez, j'ai le soleil dans les yeux. Vous êtes qui?

Encore aujourd'hui, un gars me dit : ça va Philippe? Tu me reconnais ? Et moi, non. Lui: Tu m'as donné un parasol. Moi: ah, oui! Il y a trois ans. Quand je te voyais dépérir en plein soleil à fabriquer tes pots de fleurs.  Son business marche toujours, mais il a choisi un coin à l'ombre. Moi: ah, oui !!!

Oui, donc, sur le boulevard Pétion Bolivar...

Mais je n'arriverai pas à tout raconter sur une seule page.

Pour une fois, j'y vais quand il fait bien nuit.

Quand les familles sont parties.

Il reste les flanneurs, les danseuses de bodegèt.

La bodégèt est la nouvelle danse à la mode. Style tchac tchac boum boum

Les invisibles se promènent. Ils sortent de recoins sordides. Les crochus qui s'offrent une sortie.

Ceux qui n'aiment pas la lumière du jour, malades, sans doute.

Les vendeurs, (deuses,) de mélanges bizarres. Trampés, assorossi.

Et ces filles qui marchent avec les derniers cadeaux de leur homme envolé: un gros téléphone du style tablette, et un enfant venu ou à venir. Qui braille pendant que la mère joue du pouce sur ouatsap. Avec ses lunettes de soleil.

Je me suis assis sur le muret, à la fois pour regarder les passants.

Et pour enfin, encore, vérifier la théorie de la septième vague.

Comme je l'ai fait sur toutes les mers du monde.

A Dunkerque, à Ti Mouillage, à Anglet, à Skiatos, à Porto Vecchio, à Nice, à Casablanca, à Majorque, à Capri, à Juan los Pinos, à Skopellos, à Elbe, à Naples, à Marseille, aux Goudes ( humfff), à Porquerolles, à Bali ( Jimbaran ) , au Sri Lanka, en Guadeloupe, à Rhodes Island, à Portsmouth, à Miami, Padang, l'île de la Tortue, de la Gonave, l'île à Vache, Porto Vechio, Bonifaccio, Trégun, le Carbet, Cannes, Saint Tropez, . Et tous ces autres endroits non cités. La septième vague, cela ne marche pas.

La sixème la casse.

Il faut que j'aille voir d'autres endroits: Cuba, et Martha's Vineyard. Et Bali, encore. Le Nicaragua, s'il y a la mer. Revenir au Goudes, un soir de septembre.

Il y a bien endroit où la septième vague existe

8 juillet 2014

D, comme désolation

Comme je l'ai souvent dit, Jacmel est une ville de brésiliens.

Il y a même, pas loin d'ici, une localité qui s'appelle " la Brésilienne"

Je n'ai pas parlé de coupe du monde, jusqu'à maintenant.

Parce que tout le monde en parle. Partout, jusque dans les plus petits recoins des zones rurales.

Hier, sur la route de Lamontagne, un jeune homme expliquait toutes les stratégies et analyses sportives des matchs de la séléçao depuis des années.

Parlait de Juninho, Socrates, Rivaldo, Ronaldo, et tous les illustres ancêtres.

En blaguant, j'ai pronostiqué  une finale Allemagne/Hollande. On m'a regardé de haut. J'aurais mieux fait de me taire. Il est vrai que j'avais parié France / Argentine, il y a quelques jours...

Jacmel est depuis des semaines en vert et jaune. Drapeaux partout.

Quelques fanatiques de l'Argentine tentent de se faire remarquer. Un peu de bleu pâle de temps en temps.

Les marchands  n'ont finalement que ces deux drapeaux à offrir. Et il y en a vraiment partout.

Le Brésil est une bénédiction, pour Jacmel : à l'heure des matchs, le courant revient ( après trois jours de blakawout ) et les rues sont vides. Les motos sont rangées, et on circule facile. On ne parle même plus de politique.

Par rapport à la dernière fois, les télés se sont multipliées. En 2010, il y avait foule devant les rares écrans. Là, c'est la débauche d'écrans plats, de gros postes recyclés, de canalsat partout.

La désolation est venue si vite. 11ème minute. Plus vite que le seul petit but encaissé par l'équipe de France à la 13ème.

Je suis sorti, pas un bruit dans les rues, pas un cri ; rien... La peur s'installe.

A la 29ème, tout était dit.

Mais toujours une chape de silence sur la ville.

Il y a une sorte de désolation, de sentiment de désastre.

Pourquoi doit on vivre ça, en plus, après le choléra et le chikungunia?

Comme si on pouvait endurer ça en plus?

Le Brésil vainqueur de la finale, c'était un rêve. Une réussite de tous les fanatiques jacméliens. Plus beau, pour Haïti, que Dany Laférière à l'accadémie française ou Jean Jean Rossevelt et sa médaille aux jeux.

Une victoire sur le monde occidental.

Il reste bien l'Argentine pour sauver l'honneur. Mais ce n'est qu'un pis aller, pas une victoire.

Il reste quoi, pour rêver ?